los amores muertos no terminan de morir...
Te digo,
He caído en cuenta de porqué no fluye la escritura y el viaje. Caer y sobarse, llorar, frotarse. Esperar lo que dure un cigarro, este hombre que da brillo a sus botas, dispone sus ojos, su nariz, lo que tiene de ganas, destapa dos latas, besa un cubo de sal, un encendedor prende buenas ideas pero no una fogata.Parada en la cocina, una línea negra recorre el inicio de su talón hasta la entrada del vestido, te hace un cariño en el talle, le suenan las piernas. Guarda unas fotos en el congelador, desayuna un cigarro. Vamos al pasto, tú nunca te quitas los guantes, tienes porte. Es mi gusto, la moda está malentendida, ahora tengo mejores momentos.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire